Até a neve, está imaculada

Não se vê nenhuma pegada

Uma poesia que extravasa, sem marca

Um branco que ofusca, límpido e apaziguador

Não existe nada em seu redor

Nada que se pareça com alguém

Está tudo “adormecido”…

Enquanto o universo se entrega a ele próprio

Agora em estado puro

Onde humanos desorientados, estão estacionados!

Impedidos de caminhar sobre a neve que cai

A chuva que limpa, o vento que varre

Nestes nossos anos loucos do Sec XXI

Onde o tempo que passa

Nos impede de colocar a nossa marca!

OS ANOS LOUCOS DE SEC XXI